Floraison

Dans la douceur embrumée du petit matin,

Belle rose écarlate s’étreint d’une abeille,

Subtilement venue butinée en son sein,

Émerge délicate, attendant son éveil.

Épineuse onctueuse, s’ouvre fraîche et pure,

Voluptueuse, ses courbes avantageuses

Dispersent le parfum de sa contagieuse

Vitalité, débordante d’aventures.

Doux parfum, inhibe les sens et la raison,

Épanouissement dicté par sa Floraison.

Ineffable prédilection, pauvres poètes,

Incapturable beauté, piètres interprètes.

La réflexion mène à la raison, mais le

Cœur a ses raisons que la raison ignore.

S’il est dit qu’une rose est éternelle,

Ce n’est point la fin de cette ritournelle.